Acerca de la nouvelle de Dj Malhumor

Fue en uno de mis viajes como corresponsal de guerra que conocí a Malhumor. Era en la época en la que la música que escuchábamos no era indie ni mucho menos alternativa, faltaba un cacho para que el britpop se fuera al carajo y recién estábamos empezando a querer a Elliott Smith. Había una fiesta en un refugio de montaña en una zona sísmica en un país en guerra contra si mismo. Todos eramos unos pendejos de mierda. Borradores de lo que somos ahora.
Llegué a la fiesta con tres gringos que estaban borrachos como vikingos, no sé como habían hecho para entrar unas 100 personas en menos de 50 metros cuadrados. El Dj pasaba una de The Cars, inmediatamente quise cagarlo a palos, en esa época cada vez que entraba a un lugar donde había un dj queria sopapearlo instantáneamente. ¿Quienes se creen que son los djs? ¿Que pretenden? Yo, de vez en cuando me hago el disc jockey y me pregunto lo mismo: «¿que carajo hago acá?».
Este era raro, pasaba Prefab Sprout y escribía en una libretita, «¿que anota este chabón?» me preguntaba, no había chicas sueltas a la vista así que me acerqué a la mesita del fondo que hacía de cabina, saludé con un leve movimiento de cabeza y pregunté si podía chusmear la carpetita de compacts, me respondió que si pero que no aceptaba pedidos. Igual que yo.
Revisé el porta cd, de alguna manera me intimidó y ni saqué de mi mochila los discos que había llevado como refuerzo, el ya los tenía todos y encima originales, que guacho.
Un rato largo después, cuando la secuencia de la fiesta se fundía a negro y quedábamos pocos en pie, tuve oportunidad de conocerlo. Se presentó a lo James Bond. «Soy Malhumor… Dj Malhumor». Volví a verlo unos 5 años después cuando me lo encontré como miembro de la redacción virtual de un site que luego compró google por centavos de dolar.
Ahora, aquí, está publicando un libro en entregas mensuales. Lo voy a leer con ganas, como si estuviera revisando su carpeta de discos originales.
Rodrigo Faisán